Une gravure, un poème

Ecoute, l’arbre à voix basse

Parle, et de ses feuilles déjà tombées

Les mots glissent et s’effacent

Dans la nuit, silence,

                                   obscurité

C’était l’hiver, blanc

Et la nuit était noire

L’arbre se déshabillait

Et montait du bel instrument

Un long chant triste et noir

Tel un murmure secret

C’est l’hiver, noir

Et ma nuit est blanche

L’arbre enfin renaît

Et sur la touche d’ébène noire

Son âme et la mienne s’épanchent

En un bel accord parfait.

Sylvie Froment