Patti Smith

J’écoute Patti Smith.

Visité son exposition il y a un peu plus d’un an à la Fondation Cartier. Souvenirs de certaines images, Arthur Rimbaud, photos, une cellule de prison contenant un lit et dont les murs sont couverts de mots, phrases, une pierre dans une vitrine provenant de la rivière où s’est noyée Virginia Woolf, et surtout, la Mer de Corail, salle dédiée à la mémoire de Robert Mapplethorpe, où nous restons assis à contempler la mer devant nous, à penser à des gens, à penser à des morts, bercés par le mouvement, à penser à la vie de ces morts au fond de nous, à rester là pour, en quelque sorte, nous ressourcer avant de repartir dans la ville. Je me souviens que le RER du retour s’appelait EMOI. Singulier.